Necesitaba la poesía como una luz candente, en las cavernas del infierno. Necesitaba la poesía como un pez que suplica morir por la boca. Necesitaba del verbo de un soneto que demanda olvidar cuanto sé de mi. He sido devuelta al páramo de Rulfo, donde las historias sobre fogatas que anidan la carne, me encuentran…