Categoría: 2015

Será mucho más fácil así. Si no te paras a mirar si el color del verano se parece a mi risa. Si no me desmembras y caes en la cuenta, de que hay dimensiones que se detestan, si no te detienes aunque yo te agarre. Corre y nunca mires atrás, para ver como pinto un…

Rayaba los cristales con el primer vistazo. el segundo, posiblemente sólo buscara una forma de sostenerse a sí misma la mirada. Divide la vida en verbos: Marchar Volver Morir. El Otoño siempre se parece a las terceras conjugaciones. No le gustan las guerras, ni los egos, ni amar demasiado apostándose los dedos de su mano…

Nos quemará la lluvia como si todos los días, fueran 14 de Octubre. Como el único suspiro de alivio mientras el destino nos obliga a jugar a la ruleta de la muerte. Te busqué cada noche reflectado en el vaivén de un río carcomido por la culpa y, en Delfos, durante siglos, sólo se habló…

Cristina se pintaba los labios de rosa bajo cualquier argumento. Lloraba demasiado, tanto, que el mes de Abril había decidido tomarse vacaciones. Nos escuchaba con una atención inmerecida y de vez en cuando se reía de que las cosas, sólo pudieran ir a peor. Cristina echaba de menos mejor que nadie de este mundo. Pero…

Ella siempre solía decir que la mejor manera de encontrar la luna en diciembre, era no perder de vista al sol. El resultado del latido, es sólo el pálpito de todos los hombres, que crees que te han amado alguna vez. Ahora, el corazón se le ha parado. Y nadie sabe Como encenderlo. Ahora llueve…

Echo de menos los lunes. A veces imagino que apareces de repente y mis huesos se echan a temblar, sabiendo que esta vez, sí será la última. Tú y yo nos encontramos cuando digo «Te extraño» y pregunto si, al menos, has recordado que me había ido sin cerrar. Tú y yo nos perdimos en…

Dice ella que Grecia es lo que te queda cuando lo pierdes todo. A veces, soy la resulta de todos los hombres a los que he matado a versos. Pero ninguno de ellos se encontró a sí mismo en las esquinas de mis letras. Hubiera jurado que amar y tener tenían las mismas sílabas. Qué…

Necesitaba la poesía como una luz candente, en las cavernas del infierno. Necesitaba la poesía como un pez que suplica morir por la boca. Necesitaba del verbo de un soneto que demanda olvidar cuanto sé de mi. He sido devuelta al páramo de Rulfo, donde las historias sobre fogatas que anidan la carne, me encuentran…

Íbamos a viajar a Nueva York, después, llegó el invierno menos soneto, menos adicto a los filtros. Y, ahora, me pregunto ¿quién se queda con Manhattan? Busqué el norte en una brújula resquebrajada. Llegaron, entonces, los coches saciados de informes, las ‘Cáceres’ con prisa, los olores sin patente. Y, ahora, me pregunto ¿quién se queda…

x-y+2=0 es una ecuación irresoluble. La cantidad de vino es siempre directamente proporcional, al descaro con el que tus ojos, atacan a un desconocido. Fumarse veinte cigarrillos al día, mata de cáncer. Pero saber que una calada es la máxima distancia que te abriga del frío de no saber donde meter las manos, es nacer…