Que no llegue el verano por si me encuentras dormida en la anorexia de un ayer incierto…
Categoría: Poemas
No es poesía, es Lorca.
Yo le rezo a lo disonante,
me proclamo reina del verbo inarmónico…
Huracanes
Los huracanes giran en sentido contrario a las agujas del reloj. Por eso siempre llegan con prisa. Zenón me ha colgado el teléfono,dice que soy un argumento inconcluso, ilógico. Tengo en las uñas la piel de su última noche rezando mis latidos. Calcinaré la Ataraxia y enfermaré vuestros campos de mis jadeos en el abrigo…
Amarte elevado a 0
En la frontera de un país lejano hay dos tipos que se miran fijamente con miedo a que el otro cruce. A veces, la gente se acerca y les observa con curiosidad. Lejos de allí, estamos nosotros, casi tocando las verdades que nos contamos para convertirlas en mentira. La depresión es el resultado de todos…
Que muera el carnaval
Ya no me gusta el carnaval. Ni que las niñas se vistan de princesas. Que me inunde el placer de ocultar mis ojos con trazos de un maquillaje que no se borra. Ya no quiero canciones con las que reírme de los infortunios de otros tiempos, ni esperar al pasodoble para lamentar los errores. He…
Ella olía a verano
A ella le gustaba que el viento le levantara la falda. Olía a verano. Los versos se habían marchado con el último amanecer y florecían abanicos donde se quemaban las flores. Podíamos hablar de cualquier cosa. Incluso de las que aún no se habían inventado. Porque ella era el agosto de todos los años, el…
Ella que todo lo suma
No tardarás en olvidarte de ella. Ni en pasar por alto que no sabía fruncir el ceño si no la mirabas. No demorarás en dejar pasar los verbos que un día mordieron tus labios. Que ella no se quería bajar de los coches en los que Sabina recitaba a voz rota. Que ella no duraba…
No le gustan las espinacas
No le gustan las espinacas. Él suele decir que no le importa comerlas, pero luego, se ríe y propone otra cosa para cenar. Le gusta salir a comprar a las grandes superficies y detenerse en la zona de los equipos de música. Ningunos altavoces son lo suficientemente buenos excepto si traen incorporados a Pepe Roca…
El Lunes
Me arrancaste el lunes del calendario. Te hiciste un avión de los que caen en picado y rompen las risas. Me dijiste que el mejor beso era de mis labios por eso no podías volver a probarlos nunca más. Es como esperar en la parada equivocada, un tren que sabes que no es el tuyo….
El comunismo ha muerto.
No recuerdo la última vez, todas me saben a despedida. Y ella se dejó robar un beso al grito de «El comunismo ha muerto». Después cayó el agua del cielo como si no necesitara permiso. Los días después de un beso, solían pintarse de calles vacías, por las que no pasaba nadie excepto los que…