x-y+2=0
es una ecuación irresoluble.
La cantidad de vino
es siempre directamente proporcional,
al descaro con el que tus ojos,
atacan a un desconocido.
Fumarse veinte cigarrillos al día,
mata de cáncer.
Pero saber que una calada
es la máxima distancia
que te abriga del frío
de no saber donde meter las manos,
es nacer con fecha de caducidad.
Creo que el sabor
de la ascensión de los párpados,
se parece un poco
a soñar contigo
y no poder obligarte
a testar el aire
que escapa de mi boca.
Creo que un amigo
me contó
que apostar por tus vocales,
era un mal negocio.
Que ignoro
como administrar
este caballo regalado
que es la vida,
que luce desdentado,
que dormita tranquilo.
x siempre será igual
a y-2.
Pero, a veces,
la equivalencia
de una incógnita,
no ejerce de antidepresivo.
A veces morirse
deprisa
es la mejor de las canciones.
De las que hablan
sobre las putas
de Madrid, luciendo los mejores
vestidos.
Que calzan un
39 de dudas.
Que son la perdición
de todos los hombres.
Y visten la ropa
más opaca,
para enseñar el alma.
Y se preguntan
cuantos
recordarán su olor.
Esas putas,
que siempre
están tristes.
Esas que dejarían escapar
mil trenes
antes que viajar vacías
de las palabras que nunca
dices.